La operación Mincemeat.

El 19 de Abril de 1943 José Antonio Rey se encontraba faenando con su pequeño barco pesquero cerca de las playas de Punta Umbría (Huelva) cuando descubrió algo extraño flotando en el mar. Tras aproximarse con cautela, pudo comprobar que se trataba de un cuerpo en avanzado estado de descomposición, que recogió y llevó de inmediato al puerto de Huelva. El cuerpo pertenecía a un hombre de mediana edad y complexión robusta, vestido de civil y encadenado a un maletín.

Cuando las autoridades del puerto procedieron a registrarlo para su identificación, encontraron entre sus pertenencias una carta del Lloyd’s Bank reclamándole unos pagos vencidos, una foto de su novia Pam en bañador y otra serie de efectos personales de los que el más significativo fue, con seguridad, su tarjeta de identidad de la Royal Navy. Un documento que indicaba más allá de toda duda que se trataba del mayor William Martin.

Esta identidad daba una relevancia insospechada al descubrimiento. Pronto pudieron conjeturar que el fallecido viajaba en un pequeño avión en ruta desde Londres al Norte de África, desde el que había caído al mar, falleciendo por asfixia poco después. La marea se habría encargado de arrastrar su cuerpo a la costa.

Una vez conocida la noticia, el almirantazgo británico solicitó insistentemente la devolución del maletín. Pese a ello, éste pasó a manos de don Pascual del Pobil, juez en funciones de Huelva, quién lo envió al cuartel general de la armada en Madrid. El cuerpo fue entregado al consulado británico de Huelva, que se encargó de su entierro al domingo siguiente.

Pero nada de esto pasó desapercibido para Adolf Clauss, técnico agrícola residente en la zona, que encubría con esta tapadera sus verdaderas funciones al servicio de la Gestapo. Como responsable de operaciones de espionaje en la zona del estrecho, Clauss poseía una amplia red de contactos incluso entre los funcionarios gubernamentales y militares de un país que, en teoría, era neutral en la gran guerra. Pese a los aparentes obstáculos, en realidad todo consistía en que el maletín pasara por manos proclives a colaborar con el Reicht, y pronto tuvo acceso a los documentos que contenía. Poco más tarde, Karl Erich Kühlenthal, agente superior de la Abwehr en España, viajaba a Berlín portando una copia de esos documentos.

El 14 de Mayo de ese mismo año, el gran almirante Karl Dönitz se reunía con el Führer para informar de su reciente reunión con Mussolini sobre el progreso de la guerra en el Mediterráneo. Dönitz comprobó con extrañeza como Hitler disentía de la opinión del Duce, quien preveía una inminente invasión de los aliados por las costas de Sicilia, pues afirmaba con vehemencia que disponía de documentos que demostraban que la previsible invasión de las fuerzas aliadas acantonadas en ese momento en el Norte de África se produciría en Cerdeña y el Peloponesio.

Mussolini fue por tanto informado de que Grecia, Cerdeña y Córcega debían ser defendidas a cualquier precio, y de que las tropas alemanas serían reubicadas a tal fin: la primera división de panzers fue transferida de Francia a Salónica, con apoyo de la Luftwaffe, y se ordenaron toda una serie de movimientos de la armada y el ejército orientados a la defensa de estos objetivos.

Ese mismo 14 de Mayo comenzaron a recibirse en el cuartel general del MI6 en Londres múltiples mensajes captados por inteligencia que, una vez decodificados, apuntaban al inicio de estos movimientos de tropas. Mientras, el propio Winston Churchill, por entonces de visita en los Estados Unidos, podía leer a su vez un escueto comunicado del brigadier Leslie Hollis que decía: «Mincemeat swallowed», lo que podríamos traducir como «se han tragado la carne picada».

La historia nos puede contar el resto: el 10 de Julio del 1943 el general Dwight Eisenhower, al mando de las tropas aliadas en la zona, desplegó dos ejércitos comandados por los generales Patton y Montgomery para el desembarco en Sicilia que, gracias entre otras razones a la desinformación causada por la operación Mincemeat, ofreció poca resistencia. Sicilia cayó en pocas semanas y finalmente el 18 de Agosto Benito Mussolini fue depuesto y encarcelado. Los ejércitos aliados cruzaron el estrecho de Messina. Se nombró un nuevo gobierno en Italia. Comenzaron conversaciones secretas con los aliados para la rendición. Había comenzado el fin de la guerra en el frente europeo.

Ese mismo año, Ewen Montagu, abogado en tiempos de paz que se incorporó como voluntario a los servicios de inteligencia del MI6 al inicio de la guerra, recibió la condecoración como oficial de la Orden del Imperio Británico por sus servicios al diseñar y ejecutar la operación Mincemeat.

Basada en una idea original de Ian Fleming, por entonces espía al servicio del MI6 y posteriormente conocido por ser autor de las novelas del agente 007, durante meses el MI6 estuvo trabajando en la ejecución de esta excepcional operación de desinformación plagada de variables incontrolables y con un altísimo riesgo de quedar en un intento inútil.

Ewen Montagu se encargó personalmente de obtener en un hospital de Londres el cuerpo de Glyndwr Michael, un indigente sin familia, al que prepararon hasta el último detalle y trasladaron en el mayor secreto al submarino HMS Seraph atracado en las costas del Este de Escocia. Desde allí lo llevaron a las costas de Huelva para buscar el lugar y el momento idóneo para arrojarlo al mar. El impulso de las hélices se encargo de ponerlo en destino. El almirantazgo recibió poco después el mensaje «Mincemeat completed».

El resto de la operación se convirtió en una tensa espera, mensajes filtrados para apoyar la credibilidad de la historia y toda la estrategia de una campaña militar de crucial importancia condicionada por la capacidad de unas pocas personas para tragarse un anzuelo.

Carne picada, duro apelativo para una desconocida operación de inteligencia que logró salvar tantísimas vidas y acortar el final de una cruenta guerra. Una historia que merece ser conocida y contada, con personajes reales cuyo papel, voluntario o forzado, fue fundamental en el final de la segunda gran guerra.

Hoy Glyndwr Michael, el presunto mayor William Martin, descansa en paz en el cementerio de la Soledad de Huelva. Se puede visitar su tumba en la que reza la inscripción «Dulce et decorum est pro patria mori» (Dulce y honroso es morir por la patria).

A pesar de su injustamente olvidado papel en la historia, durante todos estos años nunca han faltado flores en la tumba de este héroe desconocido. Un misterio que se reveló hace solo unos pocos años. Isabel Naylor, hija de un trabajador inglés de la Rio Tinto Company Limited, había mantenido todo este tiempo la tradición iniciada por su padre cuando ella tenía solo catorce años.

Isabel Naylor vive aún, en Huelva. Hace poco fue condecorada con la medalla del Imperio Británico.

Esta es una historia real, aunque poco conocida. Existen múltiples referencias en la wikipedia, además del libro «el hombre que nunca existió» escrito en 1953 por el propio Ewen Montagu, del que poco después se realizó una adaptación al cine, y diversas referencias en la prensa, tanto de la época como actual. Los nombres y hechos citados son reales, y desde luego merecen ser conocidos.

En lo personal, es una historia de mi tierra. Puede que el cine nos tenga acostumbrados a que las historias de espionaje se desenvuelvan en escenarios lejanos y exóticos, y recurran a medios fabulosos para salvar el destino del mundo sometido a los mas fantásticos peligros. Cuesta creer que esto ocurrió en realidad en una playa donde yo jugaba de niño, un lugar para mi entrañable donde hace solo unas décadas se materializaron estrategias imaginativas y medios rudimentarios que decidieron el destino del mundo.