Los últimos días de Chester Copperpot


La asistenta colocó una manta sobre sus rodillas. La mañana era soleada pero el otoño ya empezaba a llenar los caminos de hojas secas. Quería estar solo. Llegaba ya la cita diaria con sus recuerdos y no podía permitir que se la estropeara miss no-se-qué. Le hizo un gesto con la mano para ahorrarse el esfuerzo de recordar su nombre.

En el descuidado jardín las horas transitaban de puntillas. Movió con trabajo su silla junto al viejo arce con el que solía compartir largos silencios. Oculto en el bosque, tan solo uno entre iguales sin nombre ni más rasgo distintivo que la rama quebrada y un par de nidos, el árbol apenas existía para nadie, como él mismo, y sin embargo allí estaban los dos. Algún día se acordarían de él y vendrían a convertirlo en mecedoras o bates de béisbol o vaya usted a saber. Tranquilo, camarada, no parece que vaya a ser hoy.

El arrugado recorte de periódico le arrancó una vez más arrugas a las comisuras de sus labios. Chester Copperpot desaparecido. En primera plana, enterrado entre noticias de la gran guerra. Continua en la página nueve: Perdido, raptado, accidentado, muerto… Nunca se encontró su cuerpo. Viejo amigo, ¡si ellos supieran! Sonrió de nuevo y miró al arce con complicidad. Vaya, vaya, ¿es que te está saliendo otro nido?

No supo en qué momento había regresado la asistenta para empujar su silla. ¡Malditos fueran los horarios! ¿Por qué descuartizaban de esa forma el poco tiempo que les quedaba?

—¿Como estamos de apetito hoy, mr. Williams? ¡Hay compota de postre!

¡Williams! ¡Cuanto le podía deber a aquella espuma de afeitar! Se alejó del arce canturreando mientras acariciaba con disimulo la enorme esmeralda que guardaba en el bolsillo del chaleco.

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