Prefiero la ficción.


La realidad me persigue, me acosa, me roba el tiempo y las ganas de ser, y de hacer. Huyo, sin darme cuenta, pensando tal vez que camino o que avanzo, pero no dejo de huir. Será que lo que me mueve es el miedo.

Miedo, sí, aunque quiera vestirlo de responsabilidad o maquillarlo de intenciones. Nada hay que me guste en realidad, solo obligaciones que yo mismo me obligo a creer que me satisfacen.

Y ansío el momento de volver a la ficción. Pero se me niega. De alguna forma me he prohibido imaginar. Culpa, por querer cuando no puedo. Miedo de no poder. Deseo que se pudre y envenena, deseo de pensar, de sentir, de ser.

Miedo, cuando no siento latir las ideas, cuando la rutina me invade los sueños, cuando pienso que esta podría ser mi verdad, y no aquella que tanto ansío. La que se me escapa entre los dedos. La que a lo mejor no era más que una ilusión.

Y solo a veces, de noche, cuando me desvelo para mirar con miedo al verdugo con agujas que me devuelve a la realidad y compruebo que no, que todavía no, reparo en las cuatro ideas que perviven acojonadas en un rincón de mi mente. Tal vez para darle sentido a todo lo demás.

Tal vez porque nada más tiene sentido.

Pero sé que podré. Se que lo haré. Y se que entonces sabré que todo esto habrá merecido la pena.

Mientras tanto, ya ves, solo me han quedado letras para quejarme.

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3 Comments

  1. La rutina es el verdugo de nuestra vida.
    A veces pienso que ya tengo todo vendido en esta vida. Me levanto cada mañana, rutina. Desayuno todos los días lo mismo, rutina. Voy al trabajo, rutina. Tiempo de comer, rutina. Sacar al perro, rutina. Cenar, rutina. Y luego la noche, rutina. Hasta los sueños empiezan a ser rutina…
    A veces pienso romper con todo, escapar, empezar una nueva vida, pero sé que de nuevo volverá a ser rutina. El problema es no vivir el presente saboreándolo como digo en mi último post. Levantarme por la mañana, abrir la ventana y respirar junio con hambre… para sentirme nueva.
    Un abrazo, Israel.

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