Un cuento no tan surrealista.

Había una vez unas perdices que se comieron a unos tipos que escribían cuentos y eso les produjo tan mala digestión que no paraban de segregar una saliva ácida y espesa que convertía a los sapos en futbolistas de élite y a las princesas en republicanas, así que fueron a consultar a una bruja famosa pero no pudieron dar con ella porque estaba haciendo platós, pues la pobre mujer ganaba más con los secretos que con los conjuros.

Perdidas y desesperadas, sin un triste Almax que llevarse al pico, aquellas perdices decidieron vengarse de su indigestión envenenando con un reconstituyente el zumo de manzana bajo en todo que servía el catering de una pasarela de moda, y tras su ingesta las modelos se pusieron a comer como cerdas hasta que la que menos ganó sus buenas cinco tallas, por lo que los gemelos fotógrafos dejaron desilusionados aquel boterizado recinto y se fueron acongojados a una casita de chocolate. Y se la fumaron.

Las perdices se reunieron allí con ellos, y con un dictador del buen gusto expulsado del Vogue por llevar una caja de donuts a la redacción, y también con un lobo que acababa de merendarse a un cazador envuelto en el póster de la liebre del mes de Jara y Sedal, y con un espejo mágico al que le había caído una maldición y solo podía coger la segunda cadena, y con una sirenita desesperada porque nadie sabia explicarle como tenía que ponerse las bragas, y con un unicornio que se había dejado el otro cuerno clavado en la esquina de la calle de la estafeta y con un niño repelente al que cada vez que mentía le crecía la corbata.

Y solo allí fueron felices porque en aquel lugar sin nombre las perdices eran especie protegida; ya no les faltaron príncipes y cenicientas que comer, y desde entonces los cuentos los dejaron para los políticos y otra gente de mala vida.

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