No encuentro imagen que pueda ilustrar este cuento. 

Ya nos habíamos levantado de la mesa y estábamos en la terraza esperando el cambio cuando se mezcló con nosotros una figura alta, cargada de collares, pulseras y todo tipo de reclamos para turistas de billetera fácil.

Ya teníamos el “no” preparado, y también un educado “gracias pero no” por si acaso. Nos íbamos. No insistió mucho. Tal vez por eso dejo de ser invisible.

Era hermosa, con los rasgos tallados en ébano y una cálida alegria de marfil que solo asomaba cuando sus labios carnosos pregonaban las baratijas. Envolvía con gracia sus curvas generosas tras un estampado tan ruidoso que acallaba a los descarados gorriones que se andaban disputando las migas de pan debajo de las mesas.

Siguió meciéndose con nosotros camino de las bocacalles estrechas donde otros bares la verían pasar, como cada tarde, sonriendo como si las figuras y abalorios pesaran como plumas y como si kilómetros de adoquines no se supieran ya sus gastados pies de memoria.

Hasta que el camarero nos detuvo un momento con aquellas monedas para hacer, sin quererlo, que ella nos adelantara y pudiéramos ver la joya que llevaba escondida.

Callado, dormido de bueno, precioso y extraño como un chaparrón en el desierto, envuelto por la costumbre de milenios en una sencilla alforja de tela blanca, mansamente arrullado por tintineos y campanillas, un ángel de Machín, con sus pequeños ojitos cerrados y mil sortijas de terciopelo en la coronilla, tenía la cuna más hermosa del mundo en aquella sufrida espalda.

Creo que algo oiría ella, o tal vez nos sintió, o fue solo un instinto, un mero reflejo de su orgullo de madre, porque entonces se volvió y nos miró, pintó de blanco su boca y ya no fuimos tan diferentes por un breve, maravilloso y eterno instante.

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